Las Tierras Baldías

2011-12-17T15:55:00.002+01:00

Subía, entre pesaroso y enamorado, las indolentes escaleras que, al final del camino, conducían insensibles a aquel piso mío. Allí dentro, rodeado por un salón cuadrado, en donde reposaban quietos y callados mobiliario, plantas, y cuadros, mi mente y mis ojos, y mis sentidos todos fueron a reparar en el gran ventanal que abrazaba firme la pared de la estancia y que daba a un paisaje extraño, que no recuerdo haber contemplado. Guiado por un impulso hipnótico me quedé allí, de pie y atado, mirando a través del cristal y no viendo, sin embargo, nada.

Pese a todo, creo recordar la sensación de sentir, tímida, luz procedente de afuera, como si el sol aún luciera con la normalidad de todos los días. Y sin embargo, la habitación se hallaba extrañamente envuelta en una lobreguez silenciosa, que inundaba la estancia entera. Aunque no era tanto cuestión de ausencia de luz, sino de los sentidos que embotaba y adormecía.

Conmigo se había encontrado todo el tiempo aquella muchacha joven y fresca, de naturaleza feliz y vívida, de bellos ojos rasgados y piel tersa, que en mí hacía nacer caricias. Allí se hallaba, no sé bien ahora mismo dónde, seguramente unos pasos a mis espaldas, mientras todo ocurría. Rompió suavemente el silencio, haciéndome reparar en ella y convirtiéndose, más que en una presencia, en un hecho, y dijo:

- Hoy es el último atardecer de la historia.

Primero temeroso, justo después aterrado, y finalmente conmovido, sentí la necesidad de contemplar la última belleza de la luz del día antes de sumergirse definitivamente en la oscuridad de la tiniebla. Y bajamos a ver la dulzura de los colores sobre el cielo, últimos testigos de la tibieza y de la claridad del día, de una edad que ahora moría.

2011-06-16T02:37:00.000+02:00

Como un puñado de arena entre unas manos viejas, corrompidas por el tiempo, va escapándose, apocada, la luz tenue que siempre ha alumbrado esta débil determinación. Más aún cuando en el fondo de aquella maquinal voluntad se esconde la trágica y tal vez única verdad: en realidad, nunca ha existido; nunca llegó a existir. Es solo una desvergonzada ficción, una cruel sátira, una burla a la vida. Con cada año que el tiempo ha ido olvidando ha ido mostrándose un poco más, revelándose cada vez más cruel, más incompasiva y más destructora. Otorga lo justo para continuar, lo justo para permitir ser consciente de la necesidad de luchar, pero lo justo a su vez para impedirlo, para hacerlo caer de forma inmediata.

Las treguas no sirven si no para retrasar el desplome, para recrearse, eso sí, en algo de lo bello y sutil que ofrece la vida, la misma a la que se ha emulado, y tal vez por ello mismo a la vez falso. Y aún así es escaso y además frágil, efímero, pero sobre todo volátil. El descenso no espera demasiado para revivir y siempre aguarda, entreteniéndose con otras fuerzas a las que roer, esperando paciente una nueva actuación.

Como último recurso, lucho. Como última corazonada, trato de dotar, frenéticamente, de verdadera alma al aire que inhalo. Pocos granos quedan ya entre aquellas cansadas manos.

La luz del día

2011-06-03T21:45:00.007+02:00

Resguardado tras la ventana veo cómo va amarilleándose el día, cómo cae un dulce polvo de estrella sobre las terrazas, arropando los rígidos ladrillos en una caricia pausada. Graciosas, las gráciles gaviotas se dejan alumbrar su vientre mientras juegan unas con otras, como niños entre los columpios de un parque al caer la tarde. Un soplo de viento fresco y frío atraviesa la ventana abierta y llena mis pies descalzos, acompañando el vuelo de uno de aquellos niños, y me pregunto si habrá sido el aleteo de sus frágiles alas el que habrá traído la brisa hasta mi ventana.

De alguna forma agradable, la quietud de la ciudad y de sus altos balcones se despereza. La rigidez que siempre respira se ve ahora un poco menos presente y, tal vez, un poco más viva. Parece que, al fin y al cabo, el hombre ha creado algo hermoso. Pero no puedo dejar de pensar que su belleza es efímera, es tardía, y que muy rara vez, cuando el sol la alumbra de melancolía, de ternura apagada, una vez al día, de verdad cobra la vida para la que una vez se levantó.

Realmente, veo marcharse el día feliz, contento de haberlo apurado, de haber podido apreciar la belleza que, huidizo, a veces despiadado, escondía. Tal vez hoy pueda conciliar el sueño sabiendo que, en algún otro momento, cuando la luz comience a ser escasa y a susurrar la luna, podré volver a ver algo sutil, algo hermoso entre la implacabilidad de la ciudad. Que sea, si no por mi misma fuerza, al menos sí por la del ocaso envejecido, que pueda yo volver a la vida.

Música por Explosions In The Sky, 'Your Hand In Mine'

2011-06-02T21:51:00.004+02:00

Realmente es la última frontera, el umbral que da a la última habitación oscura, el portal que conduce a la noche del silencio, que conduce, en fin, al jardín de las estatuas.

2010-12-10T18:52:00.003+01:00

-¿Sabes lo sencillo que es bailar?-
me preguntó, risueña, la niebla
mientras bajaba yo aquellas antiguas calles de piedra,
aquellas almas rotas que reposan calmas y medran,
aquellas.

Del Gran Duende de los Sueños

2010-10-17T14:26:00.005+02:00

Sólo a la luz suave de las tostadas nubes se camina entre los sueños. La dulce cadencia de la vida, y tal vez los caminos hacia la comodidad pasajera, sólo se abren al final del día, justo cuando la brisa fría arrastra un mar henchido de algodones lentos, de soñolientos paseos púrpuras. Sólo entonces el día es viento, y sólo entonces se transforma en diferentes pasos, en otros ojos y en otros cuadros, sin dejar de ser asimismo parte del antiguo lienzo. Pero como el Gran Duende de los Sueños, de la imaginación feliz y trágica, se olvida de sus propios mundos, me olvido yo también de los míos; me olvido yo también de los míos y vuelvo sobre mis propios pasos, dejando atrás la imponente selva que ahora habita la luna y los mundos que una vez, impotente, creé esperanzado.

Sencillez y belleza: profundidad

2010-07-21T03:09:00.003+02:00

Catálogo de música libre

Música por Giac & Juan: http://www.jamendo.com/es/artist/giac.juan

El incendio de una rosa

2010-03-07T15:39:00.005+01:00

Música por Bosques de mi Mente: http://www.bosquesdemimente.com

Fue un incendio en el corazón de una rosa, marchita por el melancólico vagar de las primaveras. Fue su lágrima a caer y a fundirse en un ceniciento abrazo con los labios del polvo etéreo que se sobrevenía sobre sus brazos, las brasas de aquel alarido ígneo, un sollozo de fuego que cantaba, que alababa grandes olas de suspiros, como si hubiera pasado llorando una vida entera. ¿Dónde estaban? ¿Oh Dios, dónde estaban aquellas alas? ¡Y han ido arqueadas a volar destrozadas sobre aquella figura que yace yerma de roja enlutada! ¡Y han venido a ver caer al sol en gráciles alaridos pardos sobre la tela manchada de aquella rosa insigne, otrora bella dama, enhiesto refulgir entre el campo yerto que la amamantaba! ¡Y ahora es nada! Y ahora es nada… se apaga

Cómo ha vuelto triste aquellos ojos, como si mirara, al horizonte que ahora ya la abandonaba. Caricia suave de las hadas. Dulces movimientos de una flor que aspira ahora a abrazar al suelo, que busca reposar tranquila sus pétalos dolidos sobre el áspero rostro del parterre helado. ¡Qué frío el tacto de aquel hielo mundano, qué sopor a la luz de aquel cirio errante del cielo, aquella cera ovalada, hogar de las caricias ausentes y de los llantos perdidos entre las vaharadas! Y se consumía en la llama…

¿Cómo era esa tarde dulce en la que brillaba? Dime, ¿cómo cantaba aquella melancolía que le brotaba tan viva por entre las pestañas? Y ahora tan abatida, tan cansada… sus ojos no son más que dos estrellas apagadas, perdidos en una tan honda nada que no miraba, sino volaba; marchaba lejos a tierras extrañas, a vidas más claras, a donde abrazara tiritando la lluvia fresca, y que le empapara… a donde el llanto fuera alegría y las gotas sólo melancolía que recordaran las malas vidas pasadas.

Cae despacio, bellísima corona de púrpura, como si flotaras; y duerme… duerme apacible, con esa sonrisa, como si lloraras…

2010-02-16T16:10:00.002+01:00

Mira al fondo del oscuro lienzo, sus delicados caminos de seda tintados a la manera de las pupilas. ¿Lo ves? Aquellos trazos de una lágrima esponjosa, esparcida con delicadeza sobre la blanda cama donde reposan los suspiros, casi perdida en el lago calmo donde dormitan, tristes, las estrellas. Un lago alicaído, acicalado por ese viento suave, de terciopelo, que se palpa de madrugada, cerca de la espuma de un mar en Enero. Y cada vez más oscuro, más oscuro…

Carrera contra la lluvia, la noche...

2010-01-21T01:21:00.004+01:00

Una lluvia rota al adormecer del crepúsculo, corriendo sobre el asfalto, huyendo de enormes iniquidades. La respiración acelerada, la enorme presión entre los pulmones. La fría tormenta sobre las pestañas, y el abismal sobrecogimiento del miedo, del frenesí exaltado, desbordándose sobre las calles decimonónicas. Unas vaharadas después, a la luz de las constelaciones, todo es vehemente, y aún más en la perturbadora tiniebla de la lluvia, bajo los haces de agua plata que inundan las blandas cavidades del alma. En carrera sin motivos contra la noche, contra la cera derretida de los faroles, contra los muros de imponente piedra de las casas… La exaltación de los olores, su revolución violenta en la nocturnidad de la locura. Los colores adormecidos, pintados por las mentes mitológicas de los sueños, por la glauca niebla en un sinsentido noctámbulo, extraída de alguna historia mágica de alguna vertiente secreta del más perdido río.

Pero todo se desvanece con el tiempo. Tras el paroxismo de la humedad enlutada, tras la carrera fatigada, el alma de la ciudad comienza a perderse en la delicadeza de la noche, a adormecerse en su murmullo dulce y cariñoso, ante el frío que la cobija. Después todo queda como una visión, como unos acordes que ya casi has olvidado, que se entreven en la bruma de la memoria. El sueño presto lo abarca todo; cae como un susurro, con dulzura, sobre las luces que tiritan, dejando nada más que la nostalgia.

2009-10-09T14:28:00.004+02:00

Caminas por la orilla de la playa a altas horas de la tarde; mientras, las olas van avocándose en las rocas, marcando un compás cálido, en el cual vas sumergiéndote. Alrededor, todo ha ido perdiendo su viveza, su color, sólo han quedado formas humanas deshabitadas. La gente se ha tornado madera tallada, los coches materias ligeras. Sigues paseando, mirando hacia la playa, hacia el agua arrulladora.

2009-10-02T13:13:00.002+02:00

- Dime, ¿qué es lo que le pesa a tu alma?

- Cada molécula de aire le pesa, cada paso dado en la tierra; el simple hecho de respirar es un esfuerzo titánico, el solo parpadeo le hace desfallecer de cansancio. Te diré, en cambio, lo que no le pesa...

El habitante de la colina

2009-10-02T00:48:00.004+02:00

En la colina de verdes trajes que alimenta nívea la luna, débilmente se refleja estrellado el vientre de la noche del pronto otoño en los profundos ojos de un desdichado habitante. Largo tiempo hace que llegó de las incomprensibles ciudades de los hombres; un duro camino le trajo, y allí yace, desde entonces, en la esmeralda cuna de sus antojos, escudriñando la noche, susurrando a las altas esferas del cielo, recorriendo las vastas praderas de los dioses; y al día hablando a las maderas de los árboles, sentándose delicadamente en sus ramajes, mediante el aire de su labios acariciándolos, nadando libre en la música del paisaje, en su incomparable arte exuberante. Al caer la luz del sol, cuenta su historia, apaciguaba melancólico a las gráciles nubes que entre ellas y con los cielos se trababan, y las acompañaba al lecho de éter con su luna, y las abrazaba maternalmente hasta su sueño, y las invitaba a algunas a yacer con él en su cuna, abajo, en la colina.

Y al cabo no eran aciagos para él los días. Los árboles, las aguas, las nubes, las estrellas, los animales, la entera vida de su valle le sostenía, y no eran aciagos para él los días. Lluvia celestial en su campo se cernía, las más bellas tormentas allí habitaban, la más bella luz allí penetraba; y la delicadeza de las noches, la piel húmeda de su colina, el lecho angelical de su cuna hacían para él un mundo entero, que no era conocido allá de donde venía.

A los hombres renunció, sin saber nadie su porqué, sólo que una vez los expulsó, los desterró de él, para vivir entre los sueños de las estrellas, para habitar en el corazón de las sirenas de los lagos y dormir junto a la humedad de la tierra.

Y un día, nadie recuerda cuándo, simplemente marchó, desapareció, partió de aquel valle suyo, en donde la magia crecía en la vida que le envolvía a su alrededor. Fundió, cuenta su historia, su espíritu con la tierra, para volar a lugares que nunca nadie vio, para navegar en mares en el que los hombres perderían su lógica y su razón, para ser, en fin, dueño del Universo en toda su extensión.

2009-09-13T01:42:00.002+02:00

Vi una sonrisa en un sueño. Vi un rostro feliz; en un feliz sueño, ¿o ya no lo recuerdo? Como de alfeñique en el alba del rocío se deshizo. Mas rocío había, pero no sobre las rosas de los campos.

Hay un gran lago, en alguna parte, de aguas hermosamente transparentes, guardado por los más bellos montes de la Tierra, donde retozas como en un juego infantil, empero, no es tal. Simplemente te hundes con paciencia en él, atravesando cada vez más estratos, hasta encontrar, en el lecho de aquel mar, la suave arena con la que terminas por jugar. Y mientras ves, tras las aguas, las siluetas que pululan, que semejan fantasmas, por los caminos. Y sólo escuchas el canto de las sirenas, de los seres mitológicos que anidan allá. Un canto quebrado, un duelo amortajado. Y terminas por dormir en las laderas de aquel lecho, y te acostumbras a su humedad, a su forma de hablar. Allí es difícil volver atrás, sólo puedes nadar.

Dicen que hay un gran lago, en alguna parte. Mas yo sólo he visto estas aguas que me embotan, esta arena con la que suelo jugar, y aquellos seres con escamas con los que hablo y algunos con los que canto. No he visto, no recuerdo más.

2009-09-06T00:22:00.004+02:00

A veces tan intenso y fugaz; sólo unos días. Suficiente para apagar las bombillas marchitas pendidas de unos cables deshilachados que, si no se encuentran apagadas, adormecidas, perpetúan el resplandor irradiado del ocaso, coloreando una penumbra tenue en las paredes. Un soplido y se precipitan con la majestad de lo vetusto. No hay sonido, solo cristales como testigos.

Tenue, como el color de los días, como la poesía del piano; tan encarnado aún así en su trasfondo, tan ardiente en sus latidos… desvaríos a intervalos, cadencia corrompida, sonambulismo diurno bosquejando flores para quemarlas al rato y hacer piras de ellas.

Almohadillar los suelos, y que no hieran al caer esas augustas estrellas de los hombres; ver simplemente cernirse sobre aquel cementerio de cristales los restos de la amalgama de iridiscencias crepusculares, lentamente. Otra caída al vacío, otro susurro del viento, otro pequeño soplido.

2009-09-05T02:05:00.003+02:00

Volaba impulsado por el vendaval de suspiros, arropado en ellos para resguardarse del frío, para que calara hondo el abismo y así aniquilar mediante el vaivén frenético de las alturas el alba y sus congéneres, ahogarlos en sollozos, siempre sedientos de agua salina. Carcomido por la miseria se despedazaba lentamente, viendo como cada trozo de su ser caía al vacío y se perdía. Alas hechas de aflicción, material tan volátil, tan poco fiable, conducían aún así hasta metas más allá de la vista, más allá de las nubes de este mundo, a una tierra extraña a la luz, donde verdaderamente es temida. Poco fiables aquellos mundos, persecutores, sin embargo, incansables depredadores de sangres tan viejas.

Sweet home, Vega

2009-08-17T01:38:00.005+02:00

¡Maldita gravedad terrestre! Aun tras ciento cincuenta milenios no acabo de acostumbrarme a ella. ¡Incluso ha comenzado a diluirse en mí la verdadera forma de lo sempiterno! La volatilidad de las cosas, su poca importancia y su pronta desaparición, la irrisoria duración de la vida en este curioso planeta han acabado dejando una especie de impronta en mi esencia, ¡y parece increíble que pueda suceder así aun pasando tan corto espacio de tiempo! Parece fácil la forma en que nos adaptamos a estos estratos de vida inferiores a la nuestra, quién lo diría.

¡Y es que apenas entiendo la forma de proceder de estos hombres-animales! ¿Son simplemente estúpidos con aires de grandeza, o son en realidad magnánimas esencias con aire de estupidez? Mientras más los analizo, más me pierdo en ellos. Hacen replantearme la suprema altivez de nuestra mente-sociedad ante el Universo. La casi comprensión del espacio-tiempo, de los viajes interestelares, de la formación de una perfecta sociedad basada en una mente global que abarca sistemas estelares, donde miles de años de este planeta objeto de estudio son un simple instante quedan sensiblemente trastornadas por esta curiosa forma de vida.

¡Pero estoy harto de estos humanos! En tan poco tiempo puede llegar uno a cansarse de ellos. Añoro aquellos paisajes de Vega, necesito volver a sentir las partículas de lo infinito allá, en mi hogar. Echo de menos la luz de mi verdadera estrella, Vega Alpha Lyrae, como la llaman aquí. Este maldito sol, con su crudo candor no hace más que poner enferma mi capacidad de percepción. Vuelvo a casa, Vega. Quedaos vosotros, enclenques seres mortales, hombrecillos, con lo que os pertenece en realidad, mi hogar yace lejos de aquí, a veinticinco años luz, en la Lira de las estrellas, entre el Cisne y Hércules, cerca del Dragón.

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Jaja volvemos a casa, hombrecillo :)

2009-08-08T03:06:00.000+02:00

Vaya, ¿cuándo dejaste de susurrarle a las flores? Me encantaba oírte perderte en tiernos soliloquios durante las tardes de nuestros inviernos intentando explicarles no sé qué suerte de dulces conclusiones. De cómo estaban relegadas a un plano de importancia menor del que merecían, y de la forma en que su motivo de existencia estaba ligado al de las estrellas. Adoraba esa forma inocente y bella de concebir las cosas, tan sutil como una mirada cómplice a la luz de las velas en una apacible noche de primavera. ¡Y cómo alumbrabas cada hectárea de aquellos campos con sólo una sonrisa! Era, a lo sumo, el confluir de todo el misticismo de la vida, de los misterios que entraña, de las dudas y los miedos, así como de los placeres y desahogos. Oh, ¡y ya no deambulas taciturna para perderte por las innumerables calles de la ciudad y quedarte a hablar con los pequeños pajarillos que anidan en tus dedos, adonde siempre te acompañaba para perderme contigo! Pero sé que las costumbres, al igual que las noches y el día, cambian y son caprichosas, por lo que me conformo en seguir tus caprichos, y dejar que me susurres durante las tardes, y en anidar en tus dedos para así hablarte y contarte la forma en que estás ligada a las estrellas.

2009-07-20T02:18:00.003+02:00

"Ya viene tranquila, dulce, grave, amorosa y callada la incomparable noche, en cuyo seno tan bien reposa mi alma"

Benito Pérez Galdós

2009-07-20T01:21:00.004+02:00

Ecos. Extendiéndose junto con la bruma, mediante paulatina danza eólica. Adormecen al sol, lo envuelven en los paños de seda de sus susurros, casi imperceptibles, engendrando la vida en las yermas almas de los condenados. Encapotan con delicadeza el cielo que nos abraza, con la suavidad de una brisa primaveral, de una llovizna casi nocturna. Ya no alumbra más el día aquella estrella lejana; es el azabache de tus órbitas quien la sustituye, quien la ha eclipsado, trocándola en la decadente canica exánime que en realidad es.

LLuvia. Hablando húmedos lenguajes para quien quiera escucharla. Baña con afanadas caricias las hadas que vagan entre las ramas, entre las verdes frondosidades del mágico paraje en que nos encontramos: dulce bosque de miel perlada, ahora bañado por la luz nívea de las lunas, orbitando aquellas oscuras gargantas espaciales, derramando no sé qué especie de embrujo delicado. Y sólo existes en cuentos de otros mundos, que pertenecen a historias de las lejanas estrellas.

Cándido susurro. Hipnotiza los sentidos.

Todo alrededor se transforma. Se torna en melosa irrealidad, transmutándose su verdadero rostro, haciendo posibles viajes desequilibrados, del todo irrealizables y ficticios.

Y aun así huelo la dulzura con que me habla la lluvia, la siento. Sigue siendo mi hogar este húmedo óleo marciano.

2009-06-14T11:29:00.006+02:00

La belleza de un valle verde y sólo habitado por las enormes arboledas, en un ambiente húmedo y suave, mecido por la brisa de la tarde, junto al lago de aguas cristalinas que da de beber a nuestras sencillas sonrisas. La libertad de correr hasta el agua desde las suaves colinas llenas de clorofila y vida que desembocan en ella. El arte de crear felicidad sólo con andar por aquellas laderas esponjosas y frescas, de ver las voluminosas nubes que únicamente viven por nosotros, y que desaparecen rápidamente si apartamos la vista. Y sólo andar por los campos idílicos de los cuentos, y respirar la dulce vida que albergan; tocarla, acariciarla, llorarla o morir en ella. Ver la inmensidad de los valles desde las altas montañas que los cuidan y los miman, y respirar directamente desde su corazón...

Pero lástima que haya perdido la capacidad de verlo realmente, que haya olvidado los parajes hermosos y los momentos felices que me proporcionaban. Si los viera realmente me quedaría en ellos, sin apenas dudarlo, para volver no sé cuando; tal vez nunca. ¿Para qué volver, si estoy mejor allí?

Ojalá pudiera proporcionar a una canción hermosa unas palabras dignas de ella. Pero es ella quien domina las sensaciones con una dulce voz y una tranquila guitarra, permitiéndome descansar en sus acordes. Al menos las visiones no murieron del todo, simplemente aguardan latentes a que se las despierte; pero se esconden condenadamente bien.

Reminiscencia

2009-06-13T20:37:00.010+02:00

Recién salí de mi letargia para contemplar la evanescencia de los planetas y de las estrellas. Recién llegué para exhalar el último suspiro de mis memorias, porque al fin y al cabo, la vida no está estructurada sino por un sinfín de suspiros, que la van perdiendo por los distintos horizontes prolijos. Volví de mi angustia para navegar entre las desechas olas del Cosmos en su última edad, para disfrutar de la soledad del vacío espacial y del frío corazón que lo sustenta. Atraqué junto a las estrellas agónicas mi existencia etérea, para girar junto a ellas en el baile final de la materia...

Las inertes radiaciones acariciaron mi mente una sola vez, y me dejé llevar por ellas, hacia el último confín que en aquel decadente universo existía. Sin embargo, había una enorme belleza en su propia agonía. Silenciosos, los planetas se ahogaban en espirales de luz y energía. Las estrellas eran engullidas por singularidades oscuras y acechadoras. Y mientras, yo giraba y me perdía por los espacios intergalácticos, viendo morir al Universo con una sonrisa meláncolica en los labios, y una mirada triste, de la que no sabía bien el motivo. Acariciaba con mis dedos las constelaciones, las supernovas y los mismos esqueletos de las galaxias, a forma de una emotiva despedida.

Ya ni siquiera sé de qué forma existo. Simplemente vago por la vacuidad sin límites de lo que era antes el Cosmos. Pero a lo lejos creo percibir una tenue luz, una pequeña mota de luminiscencia.

Parece que todo comienza otra vez, que el Espacio se reorganiza de nuevo, lentamente, en un vals eterno, susurrando fulgurantes ecos a la nada para anunciarle su inminente renacer. Pero no sé si quiero contemplarlo de nuevo, no sé si deseo que merezca la pena. Yo sólo quería vagar, nadar en silencio por el vacío...

2009-06-11T13:03:00.002+02:00

Desearía que toda la aflicción se desvaneciera, vencida por un profundo abrazo, en donde descansara el tiempo que la ha perpetrado. En donde reposaran tranquilos sueños, arropados por el susurro de los campos, y se recuperaran los días perdidos, renegados a no ser más que ceniza expuesta en una hermosa vitrina, de la que no pueden ser liberados.

Pero no creo siquiera merecerlo, pues la justicia suele aparecer cuando menos lo esperas, y esta vez creo que se ha encontrado conmigo, haciéndome entrega de lo que dí.

Y es que han vuelto a mí antiguas visiones que pensaba ya perdidas por los años, y que se han sumado a las que me acompañan hoy día. No harán más que perseguirme como sombra de media mañana, y con sentirlo no se aplacan.

De las tardes abstractas, hace ya un año.

2009-06-03T12:27:00.009+02:00

Una dulce cancioncilla se entretejía y se colaba por el resquicio de la ventana, a la luz
de la alegre primavera. No venía de ninguna radio, ni de la televisión, aquella canción se
hilvanaba directamente desde su interior mientras veía desde el balcón los almendros ya en flor, el cielo azul con alguna nube blanca y esponjosa, moviéndose lentamente. El agua del riachuelo que daba movimiento a las frágiles aspas del molino creaba un ambiente tranquilizador y relajante. Sus aguas cristalinas y puras creaban una agradable sensación. Volaban pájaros moteados. Alguno se posaba de vez en cuando en la verja del balcón y canturreaba una hermosa melodía, que se mezclaba con la canción que ya escuchaba. Y miraba hacia el oeste, hacia las montañas aún nevadas y le profería un minúsculo cosquilleo en la espalda. Atrás quedaba el gris de la ciudad alocada y envilecida, y disfrutaba ya del verdadero sentimiento de la libertad, de la luz del sol y de la naturaleza que poco a poco llenaba sus pulmones, que llenaba su alma y se fundía todo en una sincera sonrisa y en una tímida lágrima que brotaba de su ojo.

Él ya no tenía nada más que ver, nada más que andar, nada más que retener, estaba vivo.

Questa Notte

2009-06-03T12:16:00.003+02:00

Bañada en la luz leprosa de una arborescente farola, al pie de una calle baldía, danza la escasa hojarasca, otrora arraigada a sus adoquines, ahora viva y sedienta de locura, perfila los trazos incoherentes de su vuelo, a merced de la brisa de la Luna Nueva.

Lejos, la tormenta ya ha calmado. El cielo se vuelca en el sueño de los dichosos, siempre sosegado, mecido por el cantar del silencio, haciendo de la bruma que baja de los páramos montañosos del Norte su esponjoso abrigo. A ella abrazada, el pueblo desaparece, fundiéndose en la noche, que lo alberga en su seno. Por sus calles deambula su verdadero espíritu, su naturaleza aletargada; la tranquilidad de la tiniebla, la caricia de la bruma entre déblies luces níveas, engendradas para suplantar a la luna. Sólo siente la música que embriaga su mente, el dulce piano que ha sublimado su alma, la humedad del aire, el olor a tierra mojada, las calles yermas de aquel escondido pueblo de montaña... Ni siquiera sabe cómo llegó hasta allí. Despertó en aquel lugar, nació aquella húmeda noche, con el bailar de la niebla.

2009-05-31T01:50:00.002+02:00

Siempre has estado a mi lado para velar por mí, como un guía etéreo del que sólo yo me cercioro. Siempre has sido aquella figura despiada que me ha acogido entre sus brazos, envolvíendome por entero en un extenuante y gélido abrazo, induciéndome de esa manera a la decadencia de mi voluntad. Has venido cada vez que has visto una oportunidad, cogiéndome de la mano y sonriéndome, esbozando una sonrisa cruel, que si pudiera ser posible, de seguro sería de satisfacción. Cuantas veces he necesitado consuelo has venido tú para arroparme y dejar que me fundiera contigo, dejando así sumirme en los más oscuros abismos, de cuyos límites pocas veces he sido conocedor. Y cuando he derramado lágrimas hasta anegar cada espacio de mi alma, nunca ha faltado tu presencia para apretarme contra tí y desatar, si era posible, el desasosiego y la agonía que en ellas se encerraban.

Nunca faltaste a tu cita, querida Soledad.

2009-05-27T12:16:00.002+02:00

Busqué en vano la canción más triste, pero me bastaba una sola mota de mi alma para ennegrecer el Universo, para eclipsar a las estrellas, y sólo mi caminar errante para resquebrajar las bases de todo cuanto existe bajo mis pies, como una suerte de Atila existencial.

La Noche Oscura del Alma

2009-05-17T22:58:00.005+02:00

En una noche oscura,
con ansias en amores inflamada,
(¡oh dichosa ventura!)
salí sin ser notada,
estando ya mi casa sosegada.

A oscuras y segura,
por la secreta escala disfrazada,
(¡oh dichosa ventura!)
a oscuras y en celada,
estando ya mi casa sosegada.

En la noche dichosa,
en secreto, que nadie me veía,
ni yo miraba cosa,
sin otra luz ni guía
sino la que en el corazón ardía.

Aquésta me guïaba
más cierta que la luz del mediodía,
adonde me esperaba
quien yo bien me sabía,
en parte donde nadie parecía.

¡Oh noche que me guiaste!,
¡oh noche amable más que el alborada!,
¡oh noche que juntaste
amado con amada,
amada en el amado transformada!

En mi pecho florido,
que entero para él solo se guardaba,
allí quedó dormido,
y yo le regalaba,
y el ventalle de cedros aire daba.

El aire de la almena,
cuando yo sus cabellos esparcía,
con su mano serena
en mi cuello hería,
y todos mis sentidos suspendía.

Quedéme y olvidéme,
el rostro recliné sobre el amado,
cesó todo, y dejéme,
dejando mi cuidado
entre las azucenas olvidado.

------------------------
Upon a darkened night
the flame of love was burning in my breast
And by a lantern bright
I fled my house while all in quiet rest

Shrouded by the night
and by the secret stair I quickly fled
The veil concealed my eyes
while all within lay quiet as the dead

Chorus
Oh night thou was my guide
oh night more loving than the rising sun
Oh night that joined the lover
to the beloved one
transforming each of them into the other

Upon that misty night
in secrecy, beyond such mortal sight
Without a guide or light
than that which burned so deeply in my heart

That fire t'was led me on
and shone more bright than of the midday sun
To where he waited still
it was a place where no one else could come

Chorus

Within my pounding heart
which kept itself entirely for him
He fell into his sleep
beneath the cedars all my love I gave
And by the fortress walls
the wind would brush his hair against his brow
And with its smoothest hand
caressed my every sense it would allow

Chorus

I lost myself to him
and laid my face upon my lovers breast
And care and grief grew dim
as in the mornings mist became the light
There they dimmed amongst the lilies fair
There they dimmed amongst the lilies fair
There they dimmed amongst the lilies fair

Por San Juan de la Cruz

Al tiempo que se fue, al que no volverá, a la melancolía idiota.

2009-05-17T02:11:00.006+02:00

El tiempo se ha encargado de ir encubriendo los momentos del pasado, las veces agradables que pasé a tu lado, pero aún me acuerdo de tí, aún te echo de menos. Todavía recuerdo cómo recorrías con paso alegre y risueño las calles de una ciudad que no te merecía, cómo transformabas las envolventes tinieblas en la agradable neblina que terminaba por embriagarnos, por endulzarnos un tanto la noche, y que nos hacía perdernos en las sonrisas de cualquier noche de fin de semana. Hace tantísimo de la última vez que te vi y que pude reirme contigo... Hace tantísimo de la última despedida, que parece parte de un etéreo sueño, condenado a vagar hasta su evanescencia.

Y era la humildad de tu alma, la sinceridad de tus sonrisas, la sencillez que siempre has demostrado al hablar y al actuar las que siempre acompañaron los felices días que nos brindaste. Eras siempre una pequeña estrella en nuestro mundo confuso y agetreado, condenado al cambio, del que yo pensaba que eramos ajenos... y aún así, todo se tornó en nada; elegiste la despedida silenciosa y la marcha inexorable, dejando marchitarse y pudrirse lo que pensábamos que podría llegar a ser bonito, dejando un pequeño vacío en nuestras vidas, un pequeño vínculo de cohesión que mantenía nuestra vitalidad. Y aunque es necesario evolucionar, reinventarse, siempre es duro y muchas veces extraño.

Y sé que ni siquiera leerás estas palabras mal escritas, que andarás perdida en el pequeño mundo que, a voluntad o por inercia has ido creando poco a poco a tu alrededor. Pero aún nos acordamos de tí, con la melancolía de tu perfume y de tu risueña silueta, que acompañaba nuestras noches sin complicaciones, cuando todos éramos felices, hace tiempo.

Era esta canción la que me recordaba a tí, y para tí es, en donde quiera que ahora veas las estrellas. Que al menos allí seas feliz; si no nos volvemos a ver, que ellas te guien.

Por las calles que habitan bajo la nieve

2009-05-16T17:05:00.002+02:00

2009-05-05T16:19:00.004+02:00

Hinco las rodillas frente a la gigantesca puerta de Istharr, icono de los páramos inertes al Sur de toda conciencia, erigidapor seres ignotos en la espesa niebla de estas cumbres espaciales, que conecta mundos inimaginables y atroces que desbordan cualquier imaginación humana. Ante tí postro mi ser, con motivo de mi descanso, de mi letargo.

He recorrido demasiadas millas, y he nadado en demasiadas lágrimas. He notado demasiadas veces el desasosiego de la oscuridad, la compañía de la vacuidad y la incertidumbre. El frío y el romper del agua salina frente a mis párpados, el cansancio y la soledad, la angustia, el desvarío atroz, han desgastado por demasiado tiempo mi alma, la han pulido y trabajado desde los lugares más recónditos de mi realidad, haciendo de los años eones. He acabo exhalando las cenizas que se generaban dentro de mi propia existencia, casi ahogándome en ellas. He acabado perdiéndome en las noches, abrazándome a las rocas, y viendo escurrirse la tranquilidad que me merecía.

Así que ante tí me postro, ante tí caigo desgastado, exhausto, para que la tierra de este suelo cargue ahora conmigo, y me arrope en su lecho de bruma, junto a los olores de los árboles y a las canciones de los ríos que se mezclan en mis visiones.

2009-04-28T15:41:00.004+02:00

... De la impotencia de ser, de morir, de ver, de caer.

Y de la dificultad de salir, de hacer, de vivir, de sentir.

2009-04-24T01:16:00.002+02:00

Hoy la noche es más oscura, y la sangre más roja, más espesa... oigo cómo gotea. Hablo sólo, en susurros, y a la vez escucho otros sonidos que se entremezclan con los míos. Se acercan, me rozan. Son también palabras articuladas en voz baja, pero no sé qué es lo que quieren, no sé a lo que vienen.

...

¡Cuánto tiempo hace que no siento el mar, la lluvia!. ¡Cuánto hace que no los escucho bailar en armonía hipnótica!. ¿Por dónde caen ahora?, ¿dónde me han dejado, empuñando tiritante este jirón de tela teñida de rojo? No reconozco nada de lo que me envuelve. Este paraje... ¿dónde estoy? ¿Por qué la luna tiene ese color tan extraño? Y ese olor tan intenso... siento que me ahogo. Desconozco su procedencia.

...

La hierba húmeda me empapa el cuerpo, me alcanza el alma. Voy sintiendo el frío de la noche, del dulce rocío. Y sigo escuchando esos murmullos. Se entrelazan en mis cabellos, me envuelven en inquietantes suspiros. Me otorgan escalofríos nocturnos, un tanto siniestros, como un augurio. Noto como comienzo a desprenderme del suelo, elevándome al cielo, en dirección a su lobreguez, a sus profundos dominios.

...

¿Y qué es este charco tan inmenso, tan tibio y pegajoso? ¿Cómo puede ser toda esta sangre mía? ¿Dónde ha ido mi Rosa de los Vientos? Ahora ya no me marca los destinos. Y mi pulso... cómo tiembla. Mi mano se desembaraza de lo que sostenía, de lo cual ya ni me acuerdo. Cae al suelo, chapoteando en lo rojizo del terreno. Ya se ha nublado todo. Se va tornando ondulado, y va degradándose junto con los segundos que algún siniestro reloj debe de marcar. Y en mi interior algo me oprime, me desasosiega. Pero creo que pronto renunciará a mí. Ya queda menos.

...

Siento cómo exhalo un largo suspiro...

2009-04-23T11:33:00.002+02:00

A lo largo de la vida podemos encontrar diferentes maestros: sensaciones que nos evocan músicas arraigadas a nuestras almas, situaciones que nos muestran algunas de las facetas de la intrincada existencia sobre la que nos sostenemos, lugares que estallan con tal intensidad dentro de nuestros sentidos que nos hacen replantearnos dogmas profundamente simbiotizados a nosotros; personas que nos envuelven y nos acarician en su manto protector, como si no hubiera más mundo que ese, mayor paz y seguridad que la que te aportan, en donde los sentidos pierden importancia, resumiéndose todo en un abrazo sosegado por la noche. Porque sólo es necesario eso, un simple abrazo, saber que alguien te sustenta, que te cuida, y que te regala sin pedir nada a cambio su alma desinteresada.

Todos ellos te enseñan algo, te instruyen en la vida, siempre compleja y enrevesada, y hacen que las pocas cosas que nos envuelven tengan sentido.

Cuando perdamos nuestros maestros, perderemos nuestras ganas de vivir.

Gracias a todos ellos, a las sensaciones, a los lugares, a las personas... al espacio infinito que hay dentro de nosotros y que intentan llenar poco a poco con sus humildes contribuciones, pues lo más humilde, suele ser siempre lo más bello.

2009-04-07T17:44:00.003+02:00

¡Chss! Contempla en silencio las estrellas que nos envuelven. Mira cómo se apagan, lentamente, sumiéndose en el profundo sueño del que no despertarán ya. Siente la brisa que nos llega del mar, y cómo nos eleva hasta los estratos más altos y volátiles. Mira hacia la luna llena, en donde se asientan los insondables sueños de los humanos, y se recrean mediante majestuosas danzas, embaucándonos con sus irreales colores y formas. Siente como la ciudad da sus últimos coletazos de vida... esta desdichada ciudad. Fúndete con la noche y duerme; yo seguiré vagando por las tumbas de arena, ahondando un poco más en su naturaleza, y en su profundidad...

... Mira, ya clarea el alba.

Hacia las estrellas

2009-03-25T22:01:00.005+01:00

Luz de mis días, a tí escribo las últimas letras que osan escapar de mis manos, las últimas que derramo sobre este papel enfermo, extasiado por el transcurso de tantos amaneceres, que denota para mí las imágenes atávicas de mis ancestros, de mi juventud, y de la luz que se derramaba sobre tu rostro aquella primavera, tan lejana ahora en mi memoria, pero tan vívida entre mis lágrimas, bajo este sol ardiente en unas tierras que ningún otro humano ha pisado jamás... a tí escribo estas últimas líneas, donde quiera que estés, para ordenar mis cavilaciones, para emancipar el dolor que se adhiere a mis retinas en este último paseo:

Tantas cosas han pasado desde que vi expirar tu último aliento en las verdes colinas de nuestra patria, donde te prometí renacer entre las estrellas y fundirme en ellas, que parece que sostenga sobre mis viejos dedos el peso de varias vidas, de cientos de ellas, todas con sus diferentes matices, con la infinidad de recuerdos que pueden grabarse en el lienzo blando de nuestra mente. Y estoy tan cansado... apenas puedo sostener la pluma que me regaló mi padre siendo yo muy niño.

Alcé mis ojos hacia la infinidad de la oscura tiniebla del Cosmos aquel día trágico, como te prometí, y sacudí de mi cuerpo las cadenas que me ataban a nuestro pequeño hogar; humilde, como siempre fuimos, como la vida que felizmente se nos brindó hace ya no sé cuantos años, decenios... eones, que corren por mis venas al igual que por los ramajes solapados a tu pétrea lápida. Yo quise que así ocurriera, que se moldeara el tiempo para permitirme llegar a mi utopía, a mi sueño desmedido, que no es más que el de encontrar la paz que perdí al separarme de tu vida, de tu andar. Y creo que al fin, habiendo cumplido todos mis propósitos, sólo le quedan a mis desgastados ojos unirse a los tuyos, donde quiera que estén, por la eternidad que nos ofrece nuestro descanso.

No podría contar ni la mitad de mis visiones ni aunque otorgara a mi desvalida existencia el dudable privilegio de ver varios decenios más. Me dediqué a viajar entre los mundos, a mezclarme entre sus culturas, a guerrear en sistemas inhóspitos (ojalá pudieras haber visto aquellas moles metálicas, sin rostro, pero con miles de almas en su interior, engendrando en sus senos energías tan demenciales que el propio hombre se asustaba de aquella aberración asesina que sus manos e ingenio sacaron de las sombras, por el mero afán de la destrucción), a cruzar desiertos inexpugnables, a ver miles de atardeceres en parajes tan extraños que me son totalmente imposibles describir... me dediqué a buscar entre aquellos lugares que visitaba los más hermosos rincones que podían ofrecerme, para intentar encontrar allí tu rostro, la sonrisa que aún, tras todo este tiempo, no he olvidado; para ver si entre las aguas de algún manantial sagrado podía escuchar yo tus risas, y así volverme a la vida, reencontrarme con mis sueños.

Pero en todos ellos, tras haber buscado incansablemente, tras haber gastado todas las fuerzas que este endeble cuerpo me ha proporcionado, sólo he podido encontrar pequeños atisbos de tu presencia, si no innombrables muestras de tu ausencia; pues los lugares que inspiraron las más artificiosas obras de los hombres, los que ahondaron tan profundamente en sus almas que se apoderaron de ellas completamente, creando una simbiosis mística e incomprensible, aquellos mismos que habían raptado las voluntades de unos pocos afortunados que los encontraron, se veían apenas comprensibles. Faltaba tu perspicaz e inquieta mirada, tu respiración tranquila y sosegada, tu presencia sola para explicarlos. Sin ellas, se veían como simples bocetos inacabados del más insigne artista.

Ya me fallan mis fuerzas. Noto como voy abandonando de forma paulatina este atardecer eterno que me ha embaucado.

Aquí, en las inmediaciones de la nada, en los perdidos valles del mundo más remoto, al que vine a morir, aglutino mis últimos suspiros, pensando en la sonrisa que dio vida a esta larga marcha, a la promesa que te hice tantos decenios, tal vez incluso siglos, antes que todo comenzara, cuando eras tú quien expiraba la alegre vida, de forma pausada, derramando las lágrimas a las que ahora me uno.

Y sí, por fin comprendí aquellos lugares, aquellas visiones. Por fin ahora comprendo la verdadera belleza de todas las cosas, ahora que estoy a tu lado.

2009-03-12T19:40:00.002+01:00

The calling wind on my face
Waving from the summoning of giants
That heals my soul

The virile fragrance of alpine tor
The blowing breath of this fold
That dreams me

Pervading every single nook of existence

Veidon anatlâ
Trireinos koilon monis pantos
Volevos kaion moricus
Ni têrsos tenkos sves nâus-anatia
In litaviâ votno-ûrâ
Mê anatlô

Qe tebô lama deivos skver-ollos

2009-03-10T17:46:00.006+01:00

Tal vez sea momento de reconducir visiones, concepciones, de ver nuevos paisajes, otros atardeceres... si no de enajenar la autocompasión y la desidia a otro huésped.

Pero tan hondas son sus raíces, y tan largo tiempo las he acogido, que es complicado alterar las costumbres, dominar los haces de luz que llegan curvados.

Gaitas y flautas acompañarán cada paso... si es posible

2009-03-10T16:31:00.003+01:00

Las negras rosas de la destrucción florecieron con la luna llena. Esperaban su ansiado regreso, el campo mártir de su hospedador. Se hicieron con todo, y con todos, llenaron las praderas con sus pútridas hojas, sumiendo en la más oscura descomposición a aquel pomposo estado.

Y dios... ¡cómo vi arder las glaucas nubes que surcaban el cielo, iluminando con enfermiza vehemencia mis retinas secas y doloridas de tanto fijar la mirada!; ¡cómo vi derretirse el firmamento y arrojarse sobre mí en forma de mil millones de ardientes gotas, de incandescentes flagelos, recibiéndolos yo con mi rostro extasiado por el simple esfuerzo de contemplar tan sórdido paisaje!; ¡cómo vi explotar, reventar miles de gargantas en sollozos desconsolados, en alaridos ultraterrenos, dejados vagar solos por la inmensidad de aquella tierra enferma y de pesadilla, sin consuelo!. Y me uní a ellos: al coro infinito de mis hermanos, desconsolados al caer la noche, exhortando al amanecer de la insania.

Después, todo quedó tranquilo. Las luces se habían apagado, los fuegos se consumieron, dejando las cenizas revoloteantes de cuanto se habían alimentado.

Me quedé allí, tendido, acurrucado entre dos rocas de las que nunca antes percaté su presencia, guardando el poco calor que aún tenía. Me iba consumiendo entre sollozos, recibiendo del suelo el largo abrazo que me exoneraba.

"An inhabitant of Carcosa"

2009-03-09T15:46:00.002+01:00

Un habitante de Carcosa
Por Ambrose Bierce

[Existen diversas clases de muerte. En algunas, el cuerpo perdura, en otras se desvanece por completo con el espíritu. Esto solamente sucede, por lo general, en la soledad (tal es la voluntad de Dios), y, no habiendo visto nadie ese final, decimos que el hombre se ha perdido para siempre o que ha partido para un largo viaje, lo que es de hecho verdad. Pero, a veces, este hecho se produce en presencia de muchos, cuyo testimonio es la prueba. En una clase de muerte el espíritu muere también, y se ha comprobado que puede suceder que el cuerpo continúe vigoroso durante muchos años. Y a veces, como se ha testificado de forma irrefutable, el espíritu muere al mismo tiempo que el cuerpo, pero, según algunos, resucita en el mismo lugar en que el cuerpo se corrompió.]

Meditando estas palabras de Hali (Dios le conceda la paz eterna), y preguntándome cuál sería su sentido pleno, como aquel que posee ciertos indicios, pero duda si no habrá algo más detrás de lo que él ha discernido, no presté atención al lugar donde me había extraviado, hasta que sentí en la cara un viento helado que revivió en mí la conciencia del paraje en que me hallaba. Observé con asombro que todo me resultaba ajeno. A mi alrededor se extendía una desolada y yerma llanura, cubierta de yerbas altas y marchitas que se agitaban y silbaban bajo la brisa del otoño, portadora de Dios sabe qué misterios e inquietudes. A largos intervalos, se erigían unas rocas de formas extrañas y sombríos colores que parecían tener un mutuo entendimiento e intercambiar miradas significativas, como si hubieran asomado la cabeza para observar la realización de un acontecimiento previsto. Aquí y allá, algunos árboles secos parecían ser los jefes de esta malévola conspiración de silenciosa expectativa.

A pesar de la ausencia del sol, me pareció que el día debía estar muy avanzado, y aunque me di cuenta de que el aire era frío y húmedo, mi conciencia del hecho era más mental que física; no experimentaba ninguna sensación de molestia. Por encima del lúgubre paisaje se cernía una bóveda de nubes bajas y plomizas, suspendidas como una maldición visible. En todo había una amenaza y un presagio, un destello de maldad, un indicio de fatalidad. No había ni un pájaro, ni un animal, ni un insecto. El viento suspiraba en las ramas desnudas de los árboles muertos, y la yerba gris se curvaba para susurrar a la tierra secretos espantosos. Pero ningún otro ruido, ningún otro movimiento rompía la calma terrible de aquel funesto lugar.

Observé en la yerba cierto número de piedras gastadas por la intemperie y evidentemente trabajadas con herramientas. Estaban rotas, cubiertas de musgo, y medio hundidas en la tierra. Algunas estaban derribadas, otras se inclinaban en ángulos diversos, pero ninguna estaba vertical. Sin duda alguna eran lápidas funerarias, aunque las tumbas propiamente dichas no existían ya en forma de túmulos ni depresiones en el suelo. Los años lo habían nivelado todo. Diseminados aquí y allá, los bloques más grandes marcaban el sitio donde algún sepulcro pomposo o soberbio había lanzado su frágil desafío al olvido. Estas reliquias, estos vestigios de la vanidad humana, estos monumentos de piedad y afecto me parecían tan antiguos, tan deteriorados, tan gastados, tan manchados, y el lugar tan descuidado y abandonado, que no pude más que creerme el descubridor del cementerio de una raza prehistórica de hombres cuyo nombre se había extinguido hacía muchísimos siglos.

Sumido en estas reflexiones, permanecí un tiempo sin prestar atención al encadenamiento de mis propias experiencias, pero después de poco pensé: "¿Cómo llegué aquí?". Un momento de reflexión pareció proporcionarme la respuesta y explicarme, aunque de forma inquietante, el extraordinario carácter con que mi imaginación había revertido todo cuanto veía y oía. Estaba enfermo. Recordaba ahora que un ataque de fiebre repentina me había postrado en cama, que mi familia me había contado cómo, en mis crisis de delirio, había pedido aire y libertad, y cómo me habían mantenido a la fuerza en la cama para impedir que huyese. Eludí vigilancia de mis cuidadores, y vagué hasta aquí para ir... ¿adónde? No tenía idea. Sin duda me encontraba a una distancia considerable de la ciudad donde vivía, la antigua y célebre ciudad de Carcosa.

En ninguna parte se oía ni se veía signo alguno de vida humana. No se veía ascender ninguna columna de humo, ni se escuchaba el ladrido de ningún perro guardián, ni el mugido de ningún ganado, ni gritos de niños jugando; nada más que ese cementerio lúgubre, con su atmósfera de misterio y de terror debida a mi cerebro trastornado. ¿No estaría acaso delirando nuevamente, aquí, lejos de todo auxilio humano? ¿No sería todo eso una ilusión engendrada por mi locura? Llamé a mis mujeres y a mis hijos, tendí mis manos en busca de las suyas, incluso caminé entre las piedras ruinosas y la yerba marchita.

Un ruido detrás de mí me hizo volver la cabeza. Un animal salvaje -un lince- se acercaba. Me vino un pensamiento: "Si caigo aquí, en el desierto, si vuelve la fiebre y desfallezco, esta bestia me destrozará la garganta." Salté hacia él, gritando. Pasó a un palmo de mí, trotando tranquilamente, y desapareció tras una roca.

Un instante después, la cabeza de un hombre pareció brotar de la tierra un poco más lejos. Ascendía por la pendiente más lejana de una colina baja, cuya cresta apenas se distinguía de la llanura. Pronto vi toda su silueta recortada sobre el fondo de nubes grises. Estaba medio desnudo, medio vestido con pieles de animales; tenía los cabellos en desorden y una larga y andrajosa barba. En una mano llevaba un arco y flechas; en la otra, una antorcha llameante con un largo rastro de humo. Caminaba lentamente y con precaución, como si temiera caer en un sepulcro abierto, oculto por la alta yerba.

Esta extraña aparición me sorprendió, pero no me causó alarma. Me dirigí hacia él para interceptarlo hasta que lo tuve de frente; lo abordé con el familiar saludo:

-¡Que Dios te guarde!

No me prestó la menor atención, ni disminuyó su ritmo.

-Buen extranjero -proseguí-, estoy enfermo y perdido. Te ruego me indiques el camino a Carcosa.

El hombre entonó un bárbaro canto en una lengua desconocida, siguió caminando y desapareció.

Sobre la rama de un árbol seco un búho lanzó un siniestro aullido y otro le contestó a lo lejos.Al levantar los ojos vi a través de una brusca fisura en las nubes a Aldebarán y las Híadas. Todo sugería la noche: el lince, el hombre portando la antorcha, el búho. Y, sin embargo, yo veía... veía incluso las estrellas en ausencia de la oscuridad. Veía, pero evidentemente no podía ser visto ni escuchado. ¿Qué espantoso sortilegio dominaba mi existencia?

Me senté al pie de un gran árbol para reflexionar seriamente sobre lo que más convendría hacer. Ya no tuve dudas de mi locura, pero aún guardaba cierto resquemor acerca de esta convicción. No tenía ya rastro alguno de fiebre. Más aún, experimentaba una sensación de alegría y de fuerza que me eran totalmente desconocidas, una especie de exaltación física y mental. Todos mis sentidos estaban alerta: el aire me parecía una sustancia pesada, y podía oír el silencio.

La gruesa raíz del árbol gigante (contra el cual yo me apoyaba) abrazaba y oprimía una losa de piedra que emergía parcialmente por el hueco que dejaba otra raíz. Así, la piedra se encontraba al abrigo de las inclemencias del tiempo, aunque estaba muy deteriorada. Sus aristas estaban desgastadas; sus ángulos, roídos; su superficie, completamente desconchada. En la tierra brillaban partículas de mica, vestigios de su desintegración. Indudablemente, esta piedra señalaba una sepultura de la cual el árbol había brotado varios siglos antes. Las raíces hambrientas habían saqueado la tumba y aprisionado su lápida.

Un brusco soplo de viento barrió las hojas secas y las ramas acumuladas sobre la lápida. Distinguí entonces las letras del bajorrelieve de su inscripción, y me incliné a leerlas. ¡Dios del cielo! ¡Mi propio nombre...! ¡La fecha de mi nacimiento...! ¡y la fecha de mi muerte!

Un rayo de sol iluminó completamente el costado del árbol, mientras me ponía en pie de un salto, lleno de terror. El sol nacía en el rosado oriente. Yo estaba en pie, entre su enorme disco rojo y el árbol, pero ¡no proyectaba sombra alguna sobre el tronco!

Un coro de lobos aulladores saludó al alba. Los vi sentados sobre sus cuartos traseros, solos y en grupos, en la cima de los montículos y de los túmulos irregulares que llenaban a medias el desierto panorama que se prolongaba hasta el horizonte. Entonces me di cuenta de que eran las ruinas de la antigua y célebre ciudad de Carcosa.

Tales son los hechos que comunicó el espíritu de Hoseib Alar Robardin al médium Bayrolles.

2009-03-02T18:09:00.004+01:00

Al llanto sosegado de las gaitas

nadaba la patética figura de un viajero,
compungido por las susurrantes voces de sus delirios.
Vino a este lago a reposar su agitada existencia.

Son sus aguas reflejo de la bóveda celestial, gris y encorsetada,
y en ellas se funde con el cielo, se baña en los algodones grises y volátiles,
vuelve a ser parte del Cosmos, que un día lo dejó extraviado,
para viajar con el viento, rasgar lunas con sus temores.

Su propia debilidad lo llevaba hasta el fondo del firmamento,
haciéndole atravesar las capas atmosféricas,
perdiéndose en lo oscuro, despreciando el aire...
poco a poco ahogándose.

Encontró allí su lugar, su remanso apaciguado,
viendo incontables atardeceres, cantando sus canciones:
dulces voces de hadas nórdicas amedrentando sus locuras.

Mas quedó ensimismado, cavilando,
acompañado siempre, por la sempiterna soledad.

2009-02-24T16:56:00.003+01:00

Decidí recorrer por mí mismo las yermas llanuras lunares que se extendían ante mis ojos, sostenidas ellas sobre la monotonía de los días, sobre la resignación a la que llegué una vez y de la cual no puedo zafarme, salvo, tal vez, contadas ocasiones de lucidez. Absorto en el paisaje, caminaba. Las estrellas me envolvían, y aun así estaba solo, no eran buenas compañeras, y el calor que irradiaban no era más que una ilusión lejana, separada por años luz de distancia.

El sistema ternario de estrellas que, sobre mi cabeza adornaba el adusto cielo, iba ya cubriéndose tras unas espinosas montañas, anunciando la luna primaveral, que tanto tiempo hacía que no contemplaba. Es curioso ver desde otros mundos cómo se suceden los días, las semanas, los meses... Tal vez haya de volver. Pero no, estoy mejor allí.

Me resolví a no depender de nadie, pues nadie de mí dependía; era justo, y lo veía equilibrado. Mas me perdí, flotando a ras del suelo, dejando atrás pesadas cadenas, y llevando conmigo un pequeño lastre, para no alzar demasiado el vuelo.

Y la noche cayó, una vez más, sobre el cielo extraño en que me encontraba, dando paso al baile de las sombras, alimentadas por las llamas de una pequeña hoguera, en donde incineré mis amaneceres. Tal vez algún día recoja sus cenizas.

2009-02-21T14:34:00.002+01:00

El alfanje reflejaba la noche oscura, iluminada por una tenue luna
que se alzaba tímida en el cielo. Caía la lluvia tan fuerte como solo un
ejército de tambores podía anunciar. Era una áspera noche de verano, y se nos
antojaba tan extraño ese aguacero en aquella época del año como la frialdad
de las mismas tinieblas.
Los rayos inquietaban nuestros semblantes y nuestras armaduras hacían
que se reflejasen por toda la campiña. Alzábamos al cielo nuestras cabezas
para deleitar a nuestros ojos contemplando aquel insólito espectáculo, solo arraigado en nuestras desasosegadas almas, que tantos días pasaron afligidas, tantas noches en vela.

El viento agitaba con fuerza los árboles que nos envolvían que, aunque pocos,
hacían notar su presencia dada su envergadura.

Contemplamos aquella tormenta durante horas. El baile hipnótico de los rayos
como una danza infernal que atraía nuestras almas con fuerza y nos imbuía.
Olvidamos todo cuanto nos había pasado hasta ahora y fuimos uno con la naturaleza,
con la fuerza y el sentir que nos proporcionaba y que crecía desde lo más profundo
de nuestro ser. Y los destellos recorrían kilómetros y después se perdían en lo más oscuro del
firmamento.

De pie, mano en la empuñadura de nuestros metales y en espectante mirada. Así pasamos las horas, sin darnos siquiera cuenta, perdiendo totalmente la noción del tiempo y de cuanto nos rodeaba, pues todo perdió importancia, fuimos esclavos de nuestros desvaríos.

Aquella tormenta tenía algo especial, podría decir que incluso poseía voluntad propia
y nos arrastraba hacia su abismo de luz y electricidad.

Seguía cayendo la lluvia, embravecida, despiadada.

Y de repente cesó. Silencio. El mundo entero se sobrecogió ante tal esplendor, y
sentimos sensaciones que jamás pensamos que seríamos capaces de sentir. Era la más sobrecogedora
función a la que habíamos asistido, y todo se irguió para nosotros.

A la mañana siguiente, partimos de aquellas tierras inhóspitas, dejando atrás las imágenes y momentos que nos marcarían para siempre. Y continuamos nuestro camino, incierto
y errante, por las sendas que marcaba el horizonte, bermejo a veces, otras difuso, pero al fin y al cabo, guía nuestro. No nos quedaba otra salida.

2009-02-17T22:08:00.005+01:00

Y mientras, en silencio se apagaba, consumíase poco a poco. En estelas se deshacía.

Y volcábase por entero al sueño, como única espectativa, como liberación, antes de perderse entre la bruma.

Mas no advirtió que en arena se hundía. Pero no importaba, en breve descansaría.

2009-02-06T19:42:00.003+01:00

Traté de esconderme del sol corriendo entre los callejones perdidos de una ciudad en letargia. Busqué la forma de purgarme ahogando mis achaques en la lluvia de la tarde. Otorgué al atardecer mis pensamientos y elucubraciones, sin que nada me fuera entregado como fianza. La luz débil del invierno me seguía a mis espaldas. Y aun así se quedaron cortos las calles y el tiempo. Se me antojó poco sólo un ocaso, y aún demasiada luz la que me abrazaba, si es que alguna vez lo hizo. Marché hacia mundos lejanos, con paso apático, resuelto a verlos ahogarse a ellos también bajo el ritmo pesaroso del agua. Allí quedaron las innumerables lunas de incognoscibles sistemas, sepultadas bajo el silencio y el olvido, emitiendo alaridos al Cosmos... hasta que otro crepúsculo alumbrara mis retinas, y les devolviera sus vidas, ultrajadas por la noche y el día.

2009-02-04T16:20:00.003+01:00

Ha muerto el tiempo y todo lo que con él se arrastraba. Un profundo suspiro a modo de pésame, y flamígeros mares que siembran las cenizas de la desolación. Vueltas en círculos para afrontar la desgracia. Haces de luz violácea que se apean y cargan con la mortaja. Y entre cánticos transcurren los días, para hacerlos más volátiles.

Se ha perdido la lluvia. Pasó de largo tiempo atrás, y no ha vuelto desde entonces.

Última siega. Recolección de almas

2009-01-22T23:18:00.007+01:00

Ya han pasado tres meses y once días desde aquel invierno en que la humanidad decidió escribir su propio epitafio. Ciento dos días desde que vimos como se derrumbaban nuestras vidas y nuestras ilusiones; cada uno marcado por el amargo recuerdo de los que perdimos, de los que abandonaron para siempre la enferma senda que ha seguido nuestra raza a lo largo de los siglos, para culminar en estos días con su más magnánima obra: la burla hacia todas las generaciones que creyeron en un mañana mejor, con más sentido y menor desazón; la perpetración de la más absoluta oscuridad, para interponerla ante la vida, para detener de una vez por todas al progreso y a la evolución; la destrucción de la poca razón y buena voluntad que acompañaba a nuestras vidas, y que hoy tan solo son flores marchitas, casi incapaces de volver a la vida, pues son pulmones ahogados, colapsados ante el esfuerzo de mantener recta la senda hacia la luz, imposibilitados ante la ceguera que nos representa, y nuestra falta de sentimiento.

Aun hoy puedo ver aquellas masas de humo y fuego ascendiendo hacia el espacio, arrasando con cuanta vida se les resistía, apagando cada corazón que se atrevía a latir en sus inmediaciones, dejando no más que ceniza a su paso. Un mundo en ruinas.

Recuerdo los últimos días. Recuerdo como pudimos ver por la televisión como se desarrollaban los acontecimientos, las primeras ciudades en caer: Nueva York, Washington, Teherán, Moscú, Tokio, Nueva Delhi… Aquellas moles imparables, que devastaban kilómetros de terreno, convirtiendo todo suelo en estéril y toda lágrima en ceniza.

Dos días antes de que le llegara el turno a nuestra ciudad –y uno después de que todo comenzara-, las calles estaban desiertas de ciudadanos y tomadas por los militares, las tiendas cerradas, y en general, existía un ambiente de relativa tranquilidad –no faltaban los disturbios y los saqueos, pero ocurrían en un número mucho menor que en otras ciudades. Tal vez hubieran aprendido con el ejemplo de los demás lugares del planeta, y hubieran entendido que no existía escapatoria, que era un callejón sin salida, y que lo que hicieran o dejaran de hacer en aquellos momentos no importaba en absoluto. Era una desolación total, que no alcanzaba límites -. Yo fui a las casas de mis hermanos, que junto con mi mujer y mi hija, eran los únicos conocidos que quedaban allí, para reunirnos todos y esperar al momento de la evacuación. Para ello, tres años antes de la catástrofe, y viendo el estado de la política mundial, el gobierno había construido tres enormes refugios en las afueras de la ciudad, bajo las montañas, que podían albergar a casi dos millones de almas durante un año y medio. Ese día lo pasamos escuchando la radio, esperando tal vez que en cualquier momento se anunciara el cese del bombardeo. Tal vez esperábamos que las gentes que construyeron la civilización que ahora estaban aniquilando, en un último vestigio de cordura, pusieran fin a esta tragedia, y viendo el daño que estaban causando, se avergonzaran de sí mismos y se ahogaran en sus propios llantos. Pero no fue así. Aquel Apocalipsis cruento prosiguió, hasta consumir las almas, si alguna vez las tuvieron, de los artífices de tal masacre.

Mientras, la nube radioactiva y el polvo generado en las explosiones iban avanzando por los continentes, ocultando el sol y negándonos poco a poco el aire y la luz que necesitábamos para vivir.

El día de nuestra evacuación, pude contemplar uno de los paisajes más extraños que he visto jamás. Era a la vez nauseabundo y bello, portador de un horror indecible, aunque cautivador a la vista por su extrañeza y su juego embriagador, para el cual se servía de la danza de las sombras, del desasosiego de nuestros espíritus, que por un momento, se consolaban al contemplar las dulces imágenes que les ofrecía su final. Comenzaba a cubrirse el cielo con los restos de polvo y de partículas arrastrados por el viento, trayendo consigo la muerte y la extinción. Al amanecer, las luces anaranjadas, emanadas desde el corazón de nuestro Astro, se fundían con aquellos restos polvorientos, vestigios de lo humano, augurios de nuestro futuro, creando una mezcla extraña de colores cálidos, bañando así nuestras cabezas de múltiples matices. Traía el aire un olor también desconocido, que no sabría bien describir, aunque todos sabíamos cual era su significado.

Contemplando tan mortecino amanecer, nos dirigíamos hacia los refugios. Primero caminando hasta el punto de reunión. Después trasladados en camiones del ejército. Éramos cerca de quinientas mil personas, aproximadamente un ochenta y ocho por ciento de la población total de la ciudad, caminando en dirección Oeste, dando la espalda al alba. Triste ejército de hormigas, dirigido hacia lo que serían, durante muchos meses, sus nuevos hogares, sus nuevas vidas. Allí nos reuniríamos junto con otros miles de habitantes de otros pueblos y ciudades cercanos, que tenían asignado nuestro mismo punto de reunión.

Llegamos al punto donde nos esperaban los camiones, una extensa colina que se levantaba cerca de las afueras de la ciudad, desde donde podíamos verla casi en toda su extensión. Desde allí, mientras nos preparábamos para partir, escuchamos un ruido lejano, que venía creciendo en intensidad, convirtiéndose al poco en algo perfectamente audible, llegando incluso a transformarse en un sonoro estruendo, tan grande que nos vimos obligados a taparnos los oídos. Miramos todos hacia el cielo, e incapaces de ver nada con claridad, escudriñamos cada metro del negruzco lienzo en que se había tornado éste. Pronto lo vimos. Era un avión de pasajeros, de los más grandes que por entonces hacían viajes estratosféricos, que casi triplicaba en tamaño a los campos de fútbol reglamentarios. Pudimos apreciar que se encontraba en llamas. Uno de sus gigantescos motores se consumía en un fuego rosado, dejando una estela a su paso, que marcaba su trayectoria, trágicamente descendente. Apenas duró unos diez segundos aquella visión, pero aun llevo grabadas en mis retinas las imágenes que en aquel momento me inundaron la mente, y me colapsaron de emociones y sentimientos. Cayó aquella fortaleza volante sin remedio en el centro de la ciudad, arrasando a su paso lo que debió de ser un depósito de gas o de combustible, uno de los muchos que estaban repartidos por la ciudad. La explosión fue inmensa. El sonido y la onda expansiva nos impulsaron hacia atrás. El panorama era desolador: una gran bola de fuego emanó de las entrañas de la ciudad, e iluminó la mañana, que empezaba a oscurecerse por la acumulación de los despojos polvorientos en las capas alta y media de la atmósfera. Algunas personas se desmayaron, sobrepasadas por la acumulación de emociones, o por el simple cansancio que arrastraban desde hacía cerca de una semana, cuando comenzaron las muertes de civiles inocentes y el odio y la locura se extendieron por todo el globo. Todo había pasado tan rápido…

Nos obligaron a avanzar rápidamente. Después del incidente, la ingente masa de personas se encontraba inquieta y aterrorizada. Tardaron 5 horas en evacuar a todo el mundo, quedando poco margen de tiempo para escapar, pues ya se cernía sobre nosotros la asesina nube radioactiva, proveniente de otros lugares, donde ya habían estallado las bombas, como un preludio para la devastación que iba a esperar a aquella tierra en apenas 15 horas.
Llegamos a nuestro refugio ya entrada la noche. Estaba en unas montañas, a unos 379 kilómetros en dirección Sur-Oeste desde la ciudad. Allí nos reunimos, y nos asignaron nuestros respectivos confinamientos. Las instalaciones eran enormes. No alcanzaba a ver el final de la tumba rocosa en donde nos habían aislado.

Sobre las 5 de la madrugada oímos la tremenda explosión. Todos sabíamos de lo que se trataba, y lo asumimos como mejor pudimos. Otra ciudad había sucumbido por el hombre. Nuestra ciudad, nuestro baluarte, y con ella las gentes que no pudieron zafarse del destino, que vino montado en un corcel ocre para reclamar lo que a él le pertenecía desde hacía tanto tiempo. Y ya solo quedábamos nosotros.

Vacíos quedaron nuestros semblantes, y a ellos les acompañaron las lágrimas desconsoladas que marcaron el comienzo de una nueva edad.

Pasaron entonces los días. Transcurrieron ellos en absoluta afasia, marcados por una sorda desesperación, que impregnaba todos nuestros actos y nos aletargaba, convirtiéndonos en merodeadores de media noche que buscan algún lugar en donde recomponer los trozos desperdigados de sus vidas.

Llevamos aquí desde entonces, ahogando nuestras penas en botellas mucho más profundas que las de las bebidas alcohólicas; aferrándonos a la esperanza de volver a ver la luz del sol algún día, si la locura y la desesperación no nos devastan antes. Nos servimos de nuestros recuerdos y nuestros objetos más queridos para rendir culto a los que perdimos. Pero nuestras vidas, nuestras ilusiones y sueños, han quedado profanados por siempre, dejándonos solos en este mar de lamentos, donde muchos naufragamos tiempo atrás, y nos vamos apocando en espera de una tierra segura que pisar, donde construir la caricatura de nuestras vidas pasadas, pues no volverán a ser jamás como nosotros las vivimos. Tal vez lo consigan las generaciones venideras, si consiguen liberarse de tan pesado lastre, y perdonar alguna vez los errores de sus antepasados, que les dejamos las estériles tierras del olvido y el dolor, que no supimos conservar lo que teníamos. Y así maldigo las oportunidades que tuve de mostrar mi cariño hacia los que más me importaban, y que no aproveché. Pero ahora ya no están, se han ido, y debo conformarme con vagar por un camino pedregoso, apoyado por lo que aún me queda, en espera de poder perdonarme alguna vez los errores que cometí en la vida que, tres meses y once días antes, tocó a su fin.

Ghosts

2009-01-11T23:52:00.007+01:00

All the faces on the photographs have changed
To not confuse it all, the names remain the same
Should I wait or let the past just fall?
The whispers are veiled
Should you try to realign some day
You may find that there was nothing anyway
Is it me or did we all get bored insane?
Playing the game
I'm peering through the holes
Been digging through the dirt
Trying to save the small yesterdays

2009-01-11T13:44:00.007+01:00

Entre el barro se movía, avanzando a paso lento, como en procesión; paso de los que nada tienen que perder y todo les queda por esperar, bajo la recia lluvia que la primavera desata. Ensordecido por el viento al arrastrar a los árboles hacia el vaivén contínuo de la tormenta, dejaba atrás destino e historia, perdiendo así de vista aquella ciudad donde nunca llegó a encajar, sumergiéndose en la nueva vida que da la incertidumbre de no tener un camino claro que seguir.

Y cuando volvía atrás la mirada, después de todo, era pena lo que revolvía sus entrañas. Tal vez fuera la fuerza de la costumbre, a la que se doblegó por décadas, o la simple apatía, o alomejor el miedo a lo desconocido. Pero fuera como fuere, sentía que extrañaría aquel lugar, que fue su hogar por tantos años.

Tal vez sintiera un verdadero afecto por aquello, aunque no lo supiera. Por ahora, quedaba atrás, al igual que las huellas que dejaba al caminar; y allí esperaban, junto con el agua de la primavera, que abrazaba su caminar, y le acompañaba allá donde fuera.

.

2009-01-01T19:00:00.001+01:00

... Todas las veces que he tenido que levantarme yo solo, cada vez que me he caído y he salido rodando; todas las veces que he optado por no esperar nada, por aceptar la nada como una costumbre, como un ciclo que se retroalimenta y no llega a su fin; todas las que he perdido el camino y me he visto obligado a encontrarlo sin más ayuda que la propia desorientación, para poco después volverlo a perder; cuantas otras me ha ahogado la sociedad y su ruidoso ajetreo, envolviéndome en un ambiente febril y enfermo; las veces que se ha desmoronado la realidad cimiento por cimiento, quedando nada más que una débil mano para reconstruirla; y otras tantas que el olvido y el desprecio hicieron su habitual paseo.

Tantas vueltas que he dado; tantas palabras que han sangrado a borbotones; tanta desazón repartida por los diversos momentos de cada día, con tal vez algún respiro fortuito, pero que se esfuma cuando fijas en él la mirada, como si fuera una visión.

Y acostumbrado a volar tan bajo, a casi rozar con los dedos el cieno que hay bajo mis pies,
no es raro ver soles tan negros, ni eclipses tan bellos.

Otro año más...

[No moon is there, no voice, no sound
Of beating heart; a sigh profound

Once in each age as each age dies
Alone is heard. Far, far it lies]

2008-12-27T11:21:00.005+01:00

Luces que nadan en un mar de tinte lóbrego, agarradas de la mano, dando vueltas como estrellas; dejan sus estelas,
los restos de su andanza, por los recobecos de esas aguas imposibles, que se asientan en yermos parajes, tranquilas
y aletargadas, solo perturbadas por el danzar lumínico a las que se ven sometidas cada atardecer.

Moradoras de la noche, vuelan como aves, creando ondas rítmicas y suaves, como si poseyeran algún tipo de encantamiento. Abandonan a veces sus aguas para deleitarse con el frío tacto del cielo, y así sentirse más grandes, al surcar ellas solas el profundo azabache de los cielos, e iluminarlo con sus sencillos colores.

Hacen suyas las noches de cada estación. Las acunan entre susurros y fulgores hipnóticos, mientras bailan despacio unas con
otras, describiendo formas impredecibles, hablando el idioma de las formas, para que cualquiera las entienda y las interprete.

Luces.

Que vagan por los senderos inventados de su propia existencia, que se mueven con la brisa y se funden con el paisaje.

Mueren al amanecer.

2008-12-19T00:22:00.004+01:00

Presas de la oscuridad que los envuelve, deambulan entre los árboles, gimiendo lamentos sin sentido,
ahogados por el clamor de las gotas de lluvia al romper contra las hojas, los espectros de vidas pasadas e ilusiones cercenadas por las cuchillas del tiempo y la angustia.
Se levantan a media tarde, con los cielos nublados y el olor a tierra mojada, para dar al universo testimonio de sus
andanzas, errantes e inconclusas, que las atan aún a este espeso bosque, como si cadenas de metal acompañaran sus
pasos renqueantes, que poco a poco degeneran en reptaciones convulsas, para hacer así compañía al suelo, y que no se sienta
tan solo.
Aulla el viento, y guía los pesares de estas almas en pena hasta los más profundos abismos de la humanidad, donde no son
escuchados, nunca más.
Y vuelven a levantarse, con cada crepúsculo, para volver a llenar el bosque con sus alaridos y voces desgarradas, para
que nadie los escuche, para perderse entre los árboles.

2008-12-08T17:19:00.002+01:00

Trae la brisa suaves voces a esta campiña verde, mar de hierba y hogar de hadas, que contienen
el alma entre una realidad a medio camino de la tierra y del cielo, nublado y esponjoso; en
una realidad lisonjera y tranquila, que armoniza su paso con el de los planetas, que deja morir
lentamente al sol para así teñir el cielo de luna y de estrellas, visitantes risueños
de nuestras noches, adoradores eternos de la perpetuidad.

Pero aún no aparecen, deben dejar al sol brillar agónico, acariciar el suelo con sus tibios rayos, para así bordar la tarde con sus susurros rojizos, y dar comienzo así al cíclico viaje de
retorno, que practica cada día desde su nacimiento, para brindarnos el calor de la vida. Aún brilla aquel vestigio de nuestro pasado cósmico. Aún brilla.

Tumbado sobre la hierba, veo como los árboles bailan en rítmicos vaivenes, como aquellos pequeños
pájaros, de colores grises y oscuros, buscan refugio en sus hogares verdes, tallados en la madera de las encinas; como otros más majestuosos dominan el cielo con sus anchas alas, surcándolo
con lentas caricias al viento, para posarse allá donde no alcanza la vista, donde se pierde
la sensación de "estar" y se alcanza la sensación de "ser", donde oteando el cielo se pueden ver
infinitas constelaciones, y fundirse con ellas, volar hacia mundos lejanos, y no por ello extraños.

Esta noche no trae sopor, sino la delicada tranquilidad que ofrece la inmensidad del paisaje, el
olor de los campos, el arrullo de las hojas de los árboles y el cantar de los pájaros; la mirada
absorta hacia el infinito y sus recobecos.

Y mientras, canciones escudriñan el horizonte, toman como hogar los apacibles latidos de un corazón
cansado, mecen los párpados al ritmo con que se mueven las nubes, visten de melodías cada flor que habita en la tierra, cada tallo de hierba verde y viva que tapiza el terreno; y acompañan a los ríos
de pensamientos que nacen de las profundidades del espacio.

Lentamente el día deja paso a la noche, en un ritual de luces y movimientos, devolviéndole a la Creación
sus lagrimas derradamas, otorgándole un día de descanso, para que pueda contemplar la inmensidad que le rodea, y la simpleza en la que fue engendrada.

Vuelan cometas en el cielo.
Giran mundos alrededor de sus soles.
Es momento de seguir acompañando los pensamientos con notas endulzadas; bosquejos de un sueño.

2008-12-03T23:48:00.001+01:00

Una vela se afanaba por iluminar aquella habitación oscura. Hacía danzar a las sombras con su sinuoso movimiento
áureo, atrayendo hacia sí los sonidos de la noche, dejando ver en la penumbra los rústicos muebles del salón,
los cuadros antiguos adornando las paredes, la ostentosa alfombra cobijando el cálido suelo de madera, el piano empotrado, azabache como el ambiente que le envolía, que hacían de silenciosos huéspedes para acompañar una noche tan fría.
Lentamente se derretía aquella cera encendida, gastando la vida que le quedaba, en un último intento por iluminar
los restos de aquella habitación, que iban sumergiéndose en el sueño profundo que irradiaban los páramos nevados donde se encontraban. Así durmieron, para no despertar, aquellas imágenes vacilantes que cobraron vida en tan extraña noche.

2008-12-01T23:24:00.004+01:00

Que vuelen de nuevo hasta las nubes, y que mueran una vez más al llegar el día, como tantas otras veces, que mueran...

El cielo, plasmaba la irrealidad del momento, volcaba todo su afán en la creación de
esponjosas nubes de terciopelo, pinceladas de luz entre sus corazones, movimientos suaves e inacabados, expandiéndose por el escenario que tantas veces ha alvergado los sueños necios de los hombres, y sus más sinceras poesías.

Absorto en el perpetuo movimiento de las cosas, no había nada que comprender... ¿para qué?, se volvería a borrar al día siguiente cualquier momento de lucidez. Mientras tanto, pasaban las nubes, se ponía el sol, ardía el cielo y con él los minutos de una tarde de invierno.

Por el poniente, la sangre bañaba la blancura. El frío barría las calles y el campo al que me atenía. Retazos de una canción se colaban entre las rocas... se desmoronaban. De mis pies crecían raíces, y me aferraban al suelo. Y daba igual, no había otro lugar al que caminar. Tal vez me despertara al día siguiente en las cálidas aguas de otras retinas. Tal vez no. Tampoco contaba con ello.

Lluvia de meteoros en mis sueños, haces de luces en el cielo, sonidos incomprensibles y hermosos, ríos que cruzan los mundos de nuestros ojos. Mas se derriten todos ellos en el calor de la realidad, se marchitan y mueren, como tantas otras veces, mueren...

Poco a poco se apagan las luces, el viento se enfurece, se congelan los acordes tan bellos antaño, se duerme la noche. Se despejan las calles, dejando libre el camino de vuelta. Y tal vez me pierda, pero no importa, ni ahora me encuentro.

2008-11-18T21:54:00.009+01:00

Se ven reflejos en las cristaleras, distorsionados, deformados por la irrealidad que los rodea.
Acordes que se escabullen, la niebla los pierde. Tal vez ya no vuelvan.
Paseos por entre la nieve. Danzando con el frío y sus congéneres, haciendo como si no pasara nada.
El susurro de los pensamientos, como único ruido.
Nieve entre los dedos, y en parte del alma. Los enfría.
Y mientras todo este circo se yergue, el camino se va prolongando, hasta cuanto
sea necesario.

2008-11-12T19:16:00.004+01:00

Los susurros que recuerdan las viejas historias del pasado aún recorren mi ventana.
El viento los acompaña y los transporta hasta laderas desconocidas, donde reviven
en sus más extrañas formas. Se elevan entre las corrientes de aire y deambulan
por entre las calles de la ciudad, alumbradas artificialmente por las luces
y el calor de los hombres, y aún así más oscuras que el hálito que exhalan
las criaturas desamparadas, perdidas entre las encinas que se esconden ante
la llegada del invierno.
No se distinguen las palabras, pues no existen en realidad. Son imaginadas durante las noches
frías que visitan el alfeizar desgastado de una ventana, que se confunde entre la inmensidad
grisácea que supone esta selva de asfalto.
Y aún así bailan sobre la nieve; crean en las aceras pequeños remolinos, y parten luego
hacia tierras más cálidas, buscando el sustento de las noches del otro hemisferio. Y viajan
por los océanos, por los continentes, y vuelven a llamar hogar al lugar donde se dejan caer
por un tiempo que no se le permite ser sabido; hasta que vuelven a partir, una vez más,
para seguir la búsqueda que les mueve cada día; la búsqueda de una mente verdadera
donde puedan arraigar, y vivir sin limitaciones, para así poder convertirse ellos
mismos en cuanto imaginen, en cuanto deseen, durante el espacio de tiempo que esta mente
humana pueda alvergarlos. Y después, cuando esta ya se marchite y decaiga, volverán a
partir, una vez más, para comenzar de nuevo con su infatigable búsqueda de la realización
personal, si así puede ser llamada.
Y por cuantos siglos duren nuestras andanzas, ellos seguirán buscando, deambulando entre nosotros,
como si de parásitos se trataran, estos susurros inaudibles, parte de nuestra más sincera
naturaleza, que siempre nos acompañan.

2008-11-12T18:41:00.000+01:00

Siguiendo caminos, otrora despejados, que vacilan ante los bordes de las dunas
en las cuales se recrean. Son sus límites los abismos que llenan los cauces secos
de los ríos que se han atrevido a adentrarse en tan áridas tierras, para contemplar
tan extraño paisaje; siguiendo caminos que no encuentran el norte de su aletargada
existencia, dormida por incontables siglos, hasta que tal vez las estrellas dicten
un desenlace distinto.
Y todos ellos allí se postran, ante las nubes etéreas de los días inciertos, que
esperan escapar para no ver así el reflejo de su propia impotencia ni el devenir
errante que augura el paso del tiempo.

Ocaso

2008-11-09T11:40:00.008+01:00

Luces violáceas atraviesan el cielo, hieren a las nubes, y crean fronteras por entre
las estrellas. Vuelan hasta desvanecerse en una forma más tenue de sí mismas, convirtiéndose
en el resto moribundo de su pretérito fulgor, evanescentes cuanto más se adentran
en lo profundo del cielo. Continuan su viaje hasta que sus fuerzas flaquean y se deterioran,
creando las más bellas formas en un cielo aletargado por el sopor que engendra la noche,
ya próxima a su resurgir, que espera paciente al momento en que todo lo envuelva, y sea
una vez más la guía de cuantas canciones andan perdidas por entre los latidos desacompasados
de las gotas de lluvia al caer, en la tormenta en la que se ven sumidos nuestros destinos.

2008-11-08T20:17:00.004+01:00

Cuenta la luna que ha visto ríos de sangre oscura brotar de cuantos ramajes secos
habitan la Tierra. Cuenta que ha visto a mil demonios levantar sus estandartes
en campos de batalla dejados de la mano de la luz. Dice que ha visto derribar cuantos
monumentos se han erigido a lo largo de los siglos; que ha visto y oído sus
historias, todas tan inútiles y tan banas como las de cualquiera, perdidas como
las nuestras en el telar enrevesado que es el tiempo.
Muestra su cara oculta, ocupada por las tinieblas de una civilización desolada,
tan vacía como el más alejado rincón de la galaxia, tan falta de vida como
la última imagen reminiscente en las retinas de los olvidados.
Parece incluso disfrutar contemplando la locura que devasta nuestros rincones, que manipula
la luz que nos evoca a soñar, convirtiéndola en un signo mortecino que anuncia la última parada a la que llegan nuestras ensoñaciones.
Y aún sigue allí, impertérrita, donde alguna consciencia sobrenatural osó dejarla,
para que alumbrara las noches oscuras de la humanidad, que aún sigue perdida entre los
límites de sus sombras, buscando algún lugar más inhóspito aún donde alojarse, y pasar
el resto de sus días.

2008-10-29T20:29:00.003+01:00

En oro inyectadas tus entrañas serás el que alumbre al Universo. Pero tú,
efímero astro, apartado de lo mundano, no deberás olvidar
lo que un día fuiste, lo que en un pasado te albergó y te vió crecer;
aquel manto de estrellas, nebulosa pétrea de color olivado, de brillo
gemado e incansable fulgor.

Y ten en cuenta, que tu camino aún no ha empezado, que hoy eres
tan solo lo que a tientas estás buscando, lo que a tiempo de hoy,
tras haberte guiado milenios por la manecilla de este extraño
reloj, del imperturbable paso del tiempo y su incansable determinación,
de la inexorable descomposición a la que te somete, aún no has encontrado.
Y más aún; que cuando los siglos se queden atrás, los milenios
acaricien tus entrañas y el andar de las manecillas te dejen solo,
podrás contemplar la maravillosa estela de la creación, el secreto
infame de la vida, de su sentido y correlación, de todo cuanto
puede apreciar una mirada hacia el infinito, hacia las arenas
del tiempo que asolaron civilizaciones tan poderosas como sólo ellas
puedieron imaginar... Y entonces, cuando todo momento halla llegado y no
exista diferencia alguna entre realidad y ficción, entre pasado y futuro,
entre infinito y nulidad, llegará tu hora, hijo mío;
dejarás la realidad como último testigo, como la mayor clave para
el alfa y el omega.
Y ése será mi regalo, la sabiduría eterna, la inabarcable comprensión
de la vida, de la existencia y la muerte; y tú, serás mi legado,
pues lo que aconteció volverá a suceder, pero ya no conmigo, sino a tu lado

---De un Dios a su estrella legada

2008-10-29T19:55:00.007+01:00

Son siluetas las que bailan una danza macabra a la luz
de los farolillos de aquel pueblo olvidado. Aun se escuchan sus pasos,
tenues y desamparados, que pasean por el arduo camino de la
locura. No conocen más que el desaliento de las noches sin luna y
de los senderos que se pierden entre los bosques, y a ninguna parte
llegan. Creen estar aún vivas, y que son de verdad sus piernas las
que aquellas artes siniestras engendran. Pero no es más que la
equívoca ilusión del despertar de un sueño mal soñado,
que yace todavía confuso en las mentes coléricas de aquellas
criaturas. Y son ellas errantes, pues no ven más allá de sus sombras,
y a ellas están ligadas, a las sombras de una vida pretérita,
que ninguna sabe si de verdad fue vivida, o si al contrario,
fue soñada.

2008-10-16T18:27:00.006+02:00

Del alma escondida salen a borbotones los rayos de un sol hecho cenizas. Y del mismo cielo donde se encuentra el negro olvido nace el más alto clamor. Que siempre que has perdido el gusto a primavera, aparece el cielo oscuro y te devuelve de nuevo al páramo tranquilo donde vive el fulgor de tu existencia. Y no hay cielos tan oscuros como una noche en tormenta, donde en los sordos callejones se alza el eco de la lluvia. Y hasta el más pequeño detalle de una noche en claroscuro se resume en el susurro de las hojas al moverse y del cielo al estremecer. Pues son solo las sombras las que dan vida a la noche, las que se adueñan de ella mediante una danza ignota. Miles de estandartes, que son los rayos en intrincado desfile, se dejan observar por quien quiera observarlos, se dejan sentir por quien quiera sentirlos, se dejan vivir por quien quiera vivirlos y ser parte de ellos. Y así, mediante una hibridación de luz y oscuridad, la noche se abre paso y crece sin detenerse. Abarca cuanto anhela y cuanto terreno sale a su paso. Más el corazón del hombre no la puede detener eternamente; y ganará. Recuperará lo que le pertenece por derecho natural, dictado por el orden cósmico al que nos sometemos todos los seres vivos. Y será la que reine en su trono de oscuridad; y el viento será su legado; y la lluvia y los rayos su prole indómita hasta el final del tiempo que nuestra tierra llegue a ver; y será todo uno.

Las Tierras Baldías

2008-10-12T21:46:00.006+02:00

Las primeras luces del alba dejan ver el olvido que desde hace siglos arrastra esta
tierra. Dejan ver el reflejo del dolor de una civilización perdida en el devenir del
curso del tiempo, que perdió irremediablemente su camino y se hundió en una espiral de
odio y muerte, dejando no más que destrucción a su paso. Ya no queda nada, sólo unas cuantas máquinas que se yerguen en el difuso horizonte esperando su fin. Sólo ellas y las incomprensibles estructuras de ciudades tan inmensas que nos son del todo ajenas quedan hoy en pie, enfermas y perdidas, sin ninguna otra misión que la de esperar a su evanescencia.

Pequeños núcleos de civilización, si es que pueden ser así llamados,
siguen aún pululando por estos desgastados caminos. Siempre arrastrando
dificultades. Siempre jugando con la muerte y el desasosiego.
Y bien saben que no les queda otra opción, que están condenados a vivir el resto de sus
días cerniéndose cada vez más en la oscuridad que ofrece el fin de la vida.

["Váyase pues, existen otros mundos aparte de este"]

El polvo se condensa y se mece en el espacio. Hace frente al Sol e incluso lo eclipsa.
Todo está sumido en una extraña bruma que apenas deja respirar, que huele a algo en
descomposición, a algún horror dejado de la mano de la evolución que se regocija en su
propia repulsión. Huele a muerte. Muerte en todo su esplendor. Todo parece llevar hacia
el camino del final del claro.

En sus caderas, los dos últimos hierros de una estirpe ya extinta cuelgan de sus
bandoleras ["no apunto con la mano... apunto con el ojo"]. En sus cananas, las últimas balas que aún le quedan. Y al frente, el largo camino hacia la desesperación ["no disparo con la mano... disparo con la mente"]. Él es el último de los suyos. El último de una tradición milenaria y legendaria, que ahora se apaga ["no mato con la pistola... mato con el corazón"].

Hasta donde se pierde de vista, un sinuoso camino se adentra en las Tierras Baldías,
donde seguramente le espera una muerte no muy placentera. Pero ha sacrificado demasiado, y no va a volverse atrás. Está demasiado lejos de casa. Aquella casa que la guerra asoló y devastó por completo, llevándose a todo cuanto amaba. Ahora ya solo le queda seguir, seguir por un camino incierto, pero con un destino claro.

De este modo se adentró en aquella bruma, con un solo pensamiento, el de llegar a su objetivo, al nexo de todos los dondes y cuandos, el de dar sentido a una vida llena de penalidades y asperezas. De una vida propia de un pistolero en tiempos de guerra. Y si ha de llegar al camino del final del claro, que así sea.

Esta es solo una pequeña adaptación, que introduce (solo de manera superficial) al mundo y al ambiente que envuelve la serie de La Torre Oscura, de la cual Las Tierras Baldías es uno de los 7 libros, y es a él a quien debe el título del Blog.